A vida transcede a si mesma, nos momentos em que descobrimos o que representamos pela ótica do outro, ótica errônea , em sua prórpia verdade...
O que somos não se externa. Somos um neologismo inconstante. Contituimo-nos de algo que não se aflora, mas que há dentro de uma existência ilimitada que não compreendemos.
Conhecemos a existência, porém não conhecemos o que somos, nem ao menos temos idéia do que somos...
A idéia antescede a sua própria existência...
Esse recorte de idéias constitui o tal desconhecido...
Dentro, chove com entusiasmo, onde corremos tristemente...
Andamos...
Chuva limpa as manchas que há tempos exitem, idéias de manchas...
Apenas manchas...
Tentamos...
Chuva inundante que os olhos teimam em escoar, inutilmente...
Nadamos em existências possíveis de idéias impossíveis...
Voamos na idéia de uma existência íntima tão desconhecida, minha, sua , nossa e de mais ninguém...