As vezes me vem uma vontade teimosa de escrever...
Eu continuo escrevendo as palavras até elas terem sentido!

Eu falo sobre santos , rosários, orações...
Falo sobre escrever , angústias e felicidades...
Falo sobre mim , outros, de nada e de tudo...

Falo de segredos e os falo também, basta perceber por trás de que pedra eles se escondem.
Falo de visceralidade, de entrega, de fechar os olhos e no instante seguinte abrí-los e ver o velho um tanto mais novo, ver as antíteses que sem disfarce riem em nossa face como se fôssemos idiotas o suficiente para não compreendermos o que significa tudo aquilo ... e na verdade não compreendemos.

Falo do menino em sinais que com movimentos frenéticos faz malabares em troca de um metal sujo dado por quem nem sequer o vê , mas eu o vejo e nem sequer dou-lhes um metal daqueles , eu me sinto imundo para no instante seguinte não pensar mais nele e nem em como poderia ajudar aquele menino invisível/existente que ficou lá no sinal.

Eu gosto de falar de momentos que vivi por vidas.
Do meu interesse por algo que vivi e que sequer lembro.
Das minhas mentiras mais verdadeiras. Conclusão cruel: Até falando a verdade eu minto!


*Entende?

"Tambores bateram , um bolero começou e ele continuou ali, um bicho acoado , suas falas sumiram , chegaram ao outro porém escutadas não foram ...
Enquanto sujeito, jamais se acostumara a tantas irregularidades de cada indivíduo, não há vagas para choro, nem vela ... Mas para calúnias ?!
Pensou em rezar , mas era tarde demais...
Pensou em se reinventar , dessa vez melhor do que o que seria ... mas não pior do que já foi...
Silenciou... falou palavras indecifráveis... incoscientes ...
Um banjo soava ao longe ...
Levantou , ficou azul ... e sumiu."

mEus retalhos , minha Colcha